FRAGILE

Les artistes piétinent l'ombre du monde espérant un espace éclairé.

Ils fouillent nos détritus jusqu'à trouver une porcelaine intacte.

Ils créent la fleur où elle ne poussera jamais et dessinent un sourire sur nos masques de deuil.
Ils chantent l'amour au front de la haine, écrivent en blanc sur le papier noir et d'un seul trait de couleur, crèvent le tourment des orages.
Ce sont des rêveurs, ils ne vivront pas vieux rongés qu'ils sont de nos sordides habitudes.
MG